× NOM. Caïn.
× AGE. Il va sur ses cinq années.
× SEXE. Mâle.
× MEUTE. Solitaire.
× RANG. x.
× AUTRES INFORMATIONS. – Ses vertèbres caudales ont été brisées, il ne peut donc plus bouger sa queue.
– Ses iris semblent vairons; l'un est d'un gris tabac, alors que l'autre est hâlé.

× JAUGE.
FORCE → ▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌

AGILITE → ▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌

ENDURANCE→ ▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌▌


× CARACTÈRE


Les anciens disent que la colère se localise dans l'avant du corps.
Qu'elle prend les côtes, les bras. Qu'elle parcourt la colonne vertébrale pour aller se nicher dans la gorge. Puis qu'elle finirait par s'échapper. S'évaporer dans une brume morne et sombre. Un cri silencieux. Une déchirure. Peut être une douleur.
Il est rude, sévère. Peut être n'a t-il pas appris à jouer les lèches-culs; la franchise est quelque chose qui se remarque bien assez vite chez lui. Les mots font parfois des entailles plus profondes que les crocs. C'est un bâtard, brute et sauvage. Un être dont on ne peut deviner les pensées. Une ombre muette, déchaînée, déchirée par la rage. Soit. Il pense avant d'agir. Tout semble calculé, élaboré jusqu'au moindre détail. Avant de paraître désagréable et rustre, on dit de lui qu'il est intriguant. Un mystère, un souffle froid dont personne ne connait le trajet parcouru.
Secret, discret, il semble dans une transe muette; il ne désire juste pas parler de lui. Des autres. Il garde tout pour lui. Il n'a plus la force de hurler sa colère, alors il préfère s'isoler. Pour ne pas blesser les autres une fois de plus ? Possible. Probable.
L'honneur et la fierté lui tiennent à coeur. Il a été forgé dans des ruines, dans un sentiment de décadence, et veut à tout prix effacer ses mémoires. C'est un paradoxe à lui tout seul, car on peut parfois apercevoir une lueur de mélancolie et de regrets dans ses yeux de cendre. Le visage dur, le regard sévère et impartial. Mais les paupières flanchantes, vacillantes, les prunelles humides virant au rouge, les babines sèches, craquelées. Les oreilles tendues en arrière. Ce sentiment de culpabilité qui le ronge de l'intérieur, qui détruit chaque cellule dans son corps. Qui le détruit peu à peu.
Il n'accorde sa confiance à personne. Il a trop longtemps lutté pour ressasser ses plaies, et ne veut plus se battre. Se sentir trahi, ou au contraire trahir pour survivre.


× PHYSIQUE


Un spectre taillé à même la pierre. Chaque nerf qu'il contracte frémit lorsqu'il foule la roche. Svelte et élégant, il a puisé chez ses ancêtres une sorte de beauté sauvage. Il est doté d'un faciès aux traits durs et peu expressifs. Sa démarche est délicate, élancée. Calculée. Ses pattes fines et longues semblent se mouver sans aucun mal. Ses coussinets craquelés par le temps passé à frôler le sable, eux, n'en diront que le contraire. Il possède une queue longue et touffue, toujours abaissée. Elle semble ne pas pouvoir battre l'air, impuissante. Brisée. Ses vertèbres caudales ont toutes été fracturées. Il a été battu jusqu'au sang et en garde des séquelles tant physiques que mentales.
Ses iris sont un arcane, une énigme dont la résolution est pourtant simple; les humains. En effet, l'une de ses prunelles est d'un gris éteint, presque morne, alors que l'autre est cuivrée. Les produits chimiques ont rapidement fait effet, et la douleur qu'il ressent lorsqu'il ferme les yeux n'est rien comparée à celle de la honte qu'il ressent.
Ses babines sont toujours sèches. Il ne s'abreuve que peu, on dit que la soif ne l'effraie pas.
Son pelage est cendré, charbonneux, comme roussi par la flamme. Il a succédé du poil rauque et dur de son père. Un poil mi-long, ébouriffé. On ne pourrait pas lui donner de race précise; il n'est qu'un croisement, un piteux métissage. Il s'en est abaissé à là. Un bâtard de première.
Si l'on oublie le sang illégitime qui court dans ses veines, on peut facilement dire qu'il vient de loin. Peut être d'un pays arboré de contrées désertiques. On dit que si l'on se perd trop longtemps dans les profondeurs de ses yeux, on peut y apercevoir un paysage sec et dépeuplé, des ruines dénudées. Et si chaque grain de sable était un souvenir, alors ces plaines brûlantes, caressées par un souffle de vent ardent, ne seraient qu'une partie de son histoire.

× HISTOIRE



Le sable me brûle les yeux, l'amertume du vent mord ma peau. J'ai mal. Mes poumons suffoquent, las. Les hommes me regardent comme si j'étais un morceau de viande; et j'en suis un. Un cadavre, putride et impuissant. Trop jeune mais déjà désarmé. Et ils frappent, ils assènent. Et je n'ai plus la force de hurler, alors j'ai peur. Je tremble, je couine lamentablement. Je ne sais même pas pourquoi je meurs. C'est maintenant que je m'en rend compte; la vie m'échappe. Elle fuit, la lâche, elle se dérobe comme une effluve de printemps. Elle se perd, disparait entre les grains de sable, trainant sa robe rouge. Des larmes naissent sous mes paupières. Et une douleur me prend, s'empare de mes côtes. Je me sens comme aveugle. Mais, oh Seigneur, qui que tu sois, je n'ai plus foi. Plus foi en toi, plus foi en moi.
Puis je me réveille. La lumière flavescente ne caresse plus mon pelage, elle ne brille plus dans mes prunelles. Non, elle ronge, elle dévore mes iris. Je ne sens plus ma queue. Un spasme parcourt mon échine. Qu'attends-tu pour m'abattre ? Peut être que tu fais durer ce martyr pour me ravager, m'anéantir en douceur.

Et je me ruine, je m'émiette en silence. Quand est-ce que ce préjudice s'arrêtera t-il? Quand est-ce que ces entrechoquements se stopperons t-ils? Le sang afflue. Mais je ne regrette rien; je ne veux pas être un héros, mais un loup. J'aurais vécu. Vu. Entendu. Senti. Aimé. Je t'aurais aimé, puis perdu. Maintenant, je regrette mes mots d'autrefois. Ces phrases que j'ai vomi sans vergogne, dans un élan de rage ou de désespoir. Et alors que tu me susurrais tes sentiments, de mon côté je m'efforçais de t'ignorer. Je suis lâche. Mort, et lâche. Et alors que je commence à me rendre compte de mes erreurs, je regarde cette Hyacinthe Sauvage, esseulée. Ces fleurs ne poussent qu'ici, dans les dunes cuivrées du Grand Désert. Elles savent qu'elles vont dépérir. Une liberté qui leur est mortelle. Je blâme mes choix, mes actions passées. Les larmes ne peuvent même plus ruisseler, se perdre dans ma fourrure; les produits toxiques me paralysent de douleur. Tu es lâche d'avoir fui la vie. Et je hurle en silence, je te hais. J'ai le coeur amer, l'esprit en rage, les yeux rongés par l'acidité. Mais je vis, je pense et je vois. J'endure. Et toi, tu es parti sans une once de colère, de remords. Comme je te hais pour ça. Comme je t'ai aimé.

Et ce n'est que maintenant que je commence à comprendre. À apprécier les quelques rares fleurs qui fanaient majestueusement au sommet de l'erg, le sable ardent qui craquelait mes pattes, et même la meurtrière toundra rouge. Celle qui t'as pris à moi. Celle dont le vent remodèle sans arrêt les courbes, celle qui change de masque car prise de remords. Peut être aurais-je dû rester avec Père, quitte à endurer ses mots. Lui qui me disait bâtard, illégitime. Une laide fusion entre deux êtres trop parfaits. Il disait que j'étais un louveteau voué à l'échec, que tout était déjà perdu. Mon sang est impur, chaste et indigne de suinter de mes veines, ça aura au moins le mérite d'avoir été clair. On ne cessait de me répéter qu'aucune tribu, aucune meute ne voudrait de moi. Alors je suis parti dans l'unique espoir de venger ton corps probablement dissimulé quelque part sous mes pattes, englouti par la meurtrière terre.

Je me lève et mes os craquent, cèdent dans une résonance assourdissante. Je les sens se rompre, mais je peux toujours marcher. Alors j'avance, pas à pas. La mort n'a pas réussi à me prendre avec elle, alors je me bats. Je suis un fuyard, un voleur qui n'ose même plus regarder derrière lui. Je ne peux plus bouger ma queue, mais je respire, je sens à nouveau le parfum du désert incandescent. Père doit avoir été touché par les produits des humains, lui aussi. Je n'arrive pas à comprendre pourquoi je ne ressens plus aucune haine envers lui. Je ne comprends pas pourquoi mes oreilles s'abaissent, pourquoi je m'écroule. Et je hurle, je vomis mes rancoeurs et ma furie. Je jure, je crie mais rien ne retentit dans les plaines nues.

Je vais longtemps marcher ainsi, passer par tempêtes et orages, errer en solitaire. Le jour, le soleil va me brûler les yeux et le sable fendre mes pattes. La nuit, la pluie glaciale va congeler ma fourrure et mordre ma peau. Mais je vais marcher aussi longtemps qu'il le faudra. Je vais marcher sans compter et sans penser, machinalement. Mes maux et mes douleurs disparaitront au gré du temps, mon caractère se forgera plus fort et plus aigre que jamais.

Ma dernière pensée est pour moi.


× MON PARRAIN / MA MARRAINE Nope.